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Revista Viutik
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En esta afamada época, las mujeres hacemos un grande, grandísimo, gran esfuerzo para que el fútbol nos guste. Algunas de nosotras, vemos partidos por partes. Cuando meten gol, corremos a ver quien lo hizo, ya que la mayoría de las veces estamos en el otro cuarto viendo la novela, en el baño, cocina, sala, comedor, es decir, cualquier otro lugar que no sea postrada en frente de un televisor.
Lo primero en que pensamos cuando vemos el gol, es en el nivel de atracción hacia el creador, en otras palabras, si esta churro el jugador. Más que todo dependiendo del país, catalogamos a nuestros machos alfas. ¿Camerún? uno podría salvarse, a no ser de dar con una mujer la cual posea el instinto físico de destrucción pasional. En cambio, pasemos a un partido de Inglaterra, Italia, Francia o España (los cari-bonitos) de los cuales seguramente ya les tenemos anotadas las placas a todos sus jugadores.
Cuando descubrimos la magnífica belleza y hombría de aquel ser “omnipotente”, ése mismo, que por haber metido un gol han pasado por la pantalla, nos quedamos atónitas y es ahí cuando descubrimos el equipo por el cual vamos, por el que vamos a gritar, por el cual vamos a llorar y al que nos vamos a morbosear.
Generalmente, estos chicos son grandes estrellas. Pues sí, puede haber 20.000 churros en el futbol, pero si no nos lo muestran, no nos los venden. Y ¿A quiénes son los que pasan más por la pantalla? Pues a hombres como Zidane, del Piero, Beckham, Kaká etc. Son estos varones, los que nos hacen ir donde el vecino a comprar las monas del álbum, son éstos individuos los que nos introducen la pasión por el Mundial y son éstos por los cuales nos quedamos 90 minutos al frente de un televisor viendo como patean el balón.
De igual manera, no son sólo estos hombres-machos-individuos-cosotas-bizcochos por los que vemos el Mundial. Existen muy cerca a nosotras, los otros hombres, no tan machos, individuos, cosas y uno que otro bizcocho por los cuales también nos mamamos los 90 minutos de juego. Es ahí, donde salen los tan afamados “chicos”.
Ni siquiera es porque ellos nos inviten a ver el partido, sino que a nosotras nos toca colarnos, meter la pata y la lengua, haciéndonos pasar por hinchas de algún equipo y auto-invitarnos al plan de fútbol.
“¡Mañana juega Brasil mi amor! ¿Dónde vamos a ver el partido?”
Como ellos saben que somos las que llevamos las papitas, la gaseosita - cerveza no porque sabemos que ya la tienen- y las que los vamos a consentir (obviamente llevándoles las papitas y la gaseosita, porque ahí ya no hay más como) nos dicen:
“Donde Juancho chiquita, donde Juancho lo vemos”.
Son éstos, nuestros chicos, que a pesar de no tener sus propias monas, también nos inyectan la pasión por el Mundial, por los cuales nos quedamos 60 minutos de juego (los otros 30 se van en las cervezas y en las papas) plantadas enfrente de un televisor y con los cuales podemos bailar gustosas el wuaka-wuaka al final de cada emisión.
Las mujeres no cogemos el fútbol como un deporte, para nosotras el fútbol es una simple y llana ocasión para acompañar/ver/morbosear a nuestra verdadera pasión: ¡un vigoroso machón!
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